Se o inimigo é grande, arranje um amigo maior

Até os meus 15 anos, sempre fui pequeno para a idade e na escola ou fazia amizade com os grandões ou mantinha uma distância segura. Talvez por haver tomado essas precauções, nunca sofri o tal de bullying, e foram poucas as vezes em que me meti em confusão. Uma dessas foi com o Jota, mais velho e bem maior que eu.

Estávamos jogando futebol no campinho do Colégio Marechal Luz, de Jaguaruna, e naquele dia eu estava calçando as minhas Havaianas. Para não abandoná-las à beira do campinho, eu costumava encaixá-las nas mãos e assim evitava que alguém as escondesse, uma brincadeira comum entre nós.

A certa altura do jogo, quando eu corria para a bola, senti que alguém me puxava pelos pés. Era o Jota. Livrei-me dele, mas ele me segurou de novo. Pedi que parasse, e ele me segurou mais uma vez. Como eu era pequeno, mas esquentadinho, virei-me rápido e sapequei-lhe uma havaianada com toda a força que a minha mirrada constituição física permitia. Nem cheguei a acertá-lo, mas foi o bastante para deixá-lo enfurecido. Resultado: saí do campo chorando e com o nariz pingando sangue.

O problema é que eu era era vingativo, e não ia deixar barato. Também sabia que, se não tomasse uma atitude, corria o risco de sofrer uma perseguição sistemática. Assim, a briga teve um segundo e necessário round. Dessa vez, o Jota foi derrotado — mas não por mim e minhas Havaianas assassinas.

Eu estava ciente de que jamais conseguiria derrotar o Jota num corpo a corpo, então solicitei os serviços do meu amigo Gino, que era maior que o Jota. Poucos dias depois, na hora do recreio, o Gino aplicou uns bons petelecos no meu desafeto, e foi a vez de o Jota sair chorando, para minha satisfação. O Jota nunca mais me incomodou.

Eu também briguei com o Gino, mas conto essa história em outra ocasião.

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